Son los años, Paco Ballesteros

Son los años los que esfuman los recuerdos;

son los años
y, quizá,
el perfume calcinado de un candor aniñado.

Es el tiempo el que anula las sonrisas;
es el tiempo
y, tal vez,
la memoria aturdida que los años se han llevado.

En silencio acaricio tu desprecio,
en silencio;
y, también,
la confusión en el rictus de un desdén desalmado.

Tiendo las manos hacia ti, hacia tu desaire;
tiendo mis manos, vacías y gastadas.
El paso de los años me devuelve tu repulsa:
son los años.