Parece que el olvido tiene formas…

Y porque el poeta dijo:

 “Fresca como la amapola del olvido es la boca que besa “

P. Celan

Parece que el olvido tiene formas,

parece que la memoria guarda su forma,

y que hay que olvidar para repetir

y repetir para olvidar

que el olvido tienta al tiempo,

y que yo no he tenido tiempo para el olvido,

que repitiéndome te siento y que sintiéndome

no he llegado hasta tu olvido.

Qué hemos olvidado, nosotros que hemos sido.

Cuál era el puente entre memoria y valor,

Y a qué diablo le confiamos el amor,

Si en verde quedó el recuerdo

de aquel que nunca fue viejo ni objeto de memoria

de aquello que vive allá donde yace lo vacío


Patricia Sabag (Reims, Francia)


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Pusiste el mundo del revés… (Imagen encontró poema)

Abstracciones sobre la mujer y la feminidad 2, Sandra Claret


Pusiste el mundo del revés,

tomaste de mí;

los dedos de mis pies,

las piernas de mis caderas.

Esperaste ver cicatrizar mis heridas

pero no tuviste bastante;

y tomaste de mi vulva hasta mi útero

del vientre hasta mi cuello

creyendo que te pertenecía

violentando mi Yo.

Ahora te reconfortas, ¡miserable!

paseando por los parques y las plazas

examinas cuerpos,

cuerpos inocentes,

llenos de vida, cuerpos,

sentimientos, cuerpos

que ignoramos tu presencia

y con tus obsesiones,

en el autobús de tu ruin viaje,

nos llevas a la muerte.


Poema: Manu LF (Pamplona)

http://letrasquesemueven.blogspot.com.es

https://www.facebook.com/LetrasQueSeMueven


Imagen: Sandra Claret(Benicassim)

www.mamabocachancla.com

CADÁVER

Me desperté conversando con las piedras,

Hablamos tanto y de tantas cosas,

Larga fue nuestra charla,

Estuvo nutrida de anécdotas y algunas bromas,

Fue profunda como las ideas,

Pero había un problema,

Ambos nos descubrimos sordos,

Yo no podía ver sus labios moverse,

Ni ellas veían los míos hacer lo propio,

Simplemente no los veían,

Ambos estábamos al pie de un durazno viejo,

Que no nos miraba como si no existiéramos,

Tornamos la mirada hacia arriba,

Para apreciar mejor la lluvia de pétalos de sus flores,

Sentimos como nos descarnaban con cada suspiro nuestro,

Como se llevaban hasta la última molécula de la carne nuestra,

Hasta no dejar más que la sombra de unos huesos secos,

Y aun ellos eran absorbidos por sus raíces siempre hambrientas y sedientas,

Y en esa desnudes ósea,

Terminamos mordiendo el polvo,

Ellas sin saber en dónde estaba su rostro y yo sin saber si yo era el polvo que mordía,

O eran los huesos molidos del cadáver que estaba al lado mío.


Carlos Fred Quisiyupanqui Ascate, (Trujillo, Perú)

 https://natorweb.wordpress.com

Sólo existe en el amor…

Sólo existe en el amor

una palabra honesta y verdadera,

más imponente y vital que un iceberg en crecimiento,

una palabra de baja puntuación en el scrabble,

una palabra que resuena siempre

en este colchón que amortigua

el vértigo de mi existencia.

Una palabra sola.

Si se desvaneciera el abecedario,

que me quedaran dos letras.

Tú.


Susana G. López (Barcelona)
https://www.facebook.com/susana.gonzalez.3950


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Tumbaquemarosa

Dos rojas lenguas de fuego

que, a un mismo tronco enlazadas,

se aproximan, y al besarse

forman una sola llama;

Rimas XXIV

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER.

 

 

El día que el fuego acarició amanecer,

fue el día que juntos vimos el viento arder.

Como una luciérnaga errante,

latiendo cual saeta entre el trigal.

Las llamas como olas se abrasaron sin cesar,

y el humo haciendo palacios,

a las nubes sin sus ojos,

gritó hasta rosar.

Ventea ahora el descontrol entre las brasas,

la hojarasca furiosa y las raíces,

de nuestras almas,

retocadas por la llama,

del tiempo entre cicatrices.

El día que el fuego salpicó de chispas el mármol,

enmudecieron los geranios,

y un frío tórrido calcinó del árbol,

las memorias de los años,

los lamentos cuasi sabios,

de la lumbre sin piedad.

Fue el día que juntos vimos la sangre arder,

como dos corceles si control,

fue un ciclón de flama y llama,

implacable y atroz.

El día que el fuego calcinó anochecer,

fue la hora del gozo cenital,

y las alondras y las orlas del mar,

hervían en corro matinal.

Las llamas como gotas de coral,

y el humo haciendo labios de ceniza,

besaban la costa con la brisa,

que traía la quema,

la tumba y del rocío la tempestad.

Aletea la combustión bermeja,

y el horizonte entre cerros se señorea,

como ninfa que aúlla en el enero,

dejando su néctar en el nervio del averno.

Se agitan y chamuscan las sonrisas de las hadas,

los días se deshojan con vértigo abrasador,

y los huesos del sol están llorando,

lágrimas de hierro y de wolframio.

El día que nos vistieron de umbrías,

el fuego se levantó intenso,

el cierzo ácido gemía,

como la luna en la madrugada.

Entonces no era el llanto, ni el abrojo,

ni los firmamentos,

ni el placer de los falsos elogios.

El fuego que vi purificarte,

fue virulento y feroz,

fue por un instante,

la tumba donde nació mi voz,

como un eco humeante.


Rogervan Rubattino (España)
www.rogervanrubattino.com

Engañadas

poema noelia

Noelia Rivera

Las mujeres somos un total misterio. Eso en una frase que muchos consideran un cliché, pero lo que no saben, es que a veces somos un misterio hasta para nosotras mismas. Somos complejas. Pasamos de un sentimiento a otro fácilmente, reímos y lloramos a la vez. Somos capaces de llorar de felicidad, o en medio de un coraje nos reímos a carcajadas. Es nuestra naturaleza. Y todo se “agudiza” cuando nos enamoramos. ¡¡Es tan absurdo!! Conocemos a es nuestro “príncipe” y el mundo cambia. […]

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La mordida de Susana (Abril 2016)

 Ver la entrada Original:https://mibibliotecaebook.wordpress.com/2016/04/09/la-mordida-de-susana-abril-16/

Romancero gitano

Federico García Lorca, 2012

EDITORIAL ALIANZA EDITORIAL

ISBN: 9788420671789

PÁGINAS: 336

El “Romancero gitano” (1928) es, con justicia, uno de los libros más célebres de la poesía en lengua española. Esta edición se enriquece, además, con los «Romances del teatro» de Federico García Lorca (1898-1936) y con el valioso complemento de todos los escritos del poeta –cartas, declaraciones, conferencias– en torno a esta obra. La cronología razonada que incluye puede seguirse como un diario de la creación del libro, que añade circunstancias de su edición y de su propagación hasta 1936.

Poemas que lo conforman:

  • Romance de la luna, luna
  • Preciosa y el aire
  • Reyerta
  • Romance Sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

  • La Monja Gitana
  • La casada infiel (dedicado a Lydia Cabrera «y a su negrita»)
  • Romance de la pena negra (dedicado a José Navarro Pardo)
  • San Miguel (Granada)
  • San Rafael (Córdoba)
  • San Gabriel (Sevilla)
  • Prendimiento de Antoñito el Camborio en el camino a Sevilla
  • Muerte de Antoñito el Camborio
  • Muerto de amor (dedicado a Margarita Manso)
  • Romance del emplazado
  • Romance de la Guardia Civil Española
  • Martirio de Santa Olalla
  • Burla de don Pedro a caballo
  • Thamar y Amnón

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Su autor

Federico_Garcia_Lorca

Federico García Lorca (Fuentevaqueros, 5 de junio de 1898 – Víznar, 19 de agosto de 1936). Poeta y dramaturgo español.

En 1915 comienza a estudiar Filosofía y Letras, así como Derecho, en la Universidad de Granada. Forma parte de El Rinconcillo, centro de reunión de los artistas granadinos donde conoce a Manuel de Falla. Entre 1916 y 1917 realiza una serie de viajes por España con sus compañeros de estudios, conociendo a Antonio Machado. En 1919 se traslada a Madrid y se instala en la Residencia de Estudiantes, coincidiendo con numerosos literatos e intelectuales.

Junto a un grupo de intelectuales granadinos funda en 1928 la revista Gallo, de la que sólo salen 2 ejemplares. En 1929 viaja a Nueva York y a Cuba. Dos años después funda el grupo teatral universitario La Barraca, para acercar el teatro al pueblo, y en 1936 vuelve a Granada donde es detenido y fusilado por sus ideas liberales.

Escribe tanto poesía como teatro, si bien en los últimos años se volcó más en este último, participando no sólo en su creación sino también en la escenificación y el montaje. En sus primeros libros de poesía se muestra más bien modernista, siguiendo la estela de Antonio Machado, Rubén Darío y Salvador Rueda. En una segunda etapa aúna el Modernismo con la Vanguardia, partiendo de una base tradicional.

En cuanto a su labor teatral, Lorca emplea rasgos líricos, míticos y simbólicos, y recurre tanto a la canción popular como a la desmesura calderoniana o al teatro de títeres. En su teatro lo visual es tan importante como lo lingüístico, y predomina siempre el dramatismo.

En la actualidad Federico García Lorca es el poeta español más leído de todos los tiempos.

WEB INSTITUTOS CERVANTES

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mi biblioteca ebook

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Segunda rosa de bronce “Él”

¡Querubín! Descendido tempranero

a escorrentía por torres flanqueada;

así ufanos choquen sus espadas

los Horacios por ver semblante apuesto.

 

¡Serafín! Tú, el de áureos cabellos:

Sonríe y salta al son de las campanas,

con tu nívea tez, de apariencia nácar;

fragua de Ceres, orquídea de Hefesto.

 

En tus labios murió la sensatez

a manos de asesina presta

que refugió en tus ojos sabor miel.

 

¿Quizás despecho o fuera por placer?

¿Por qué asesinara la belleza?

Tal vez por envidiarte, no lo sé.


 

Francisco Escribano (Madrid)

La despedida

Bajo este inmutable silencio

Decidimos separarnos

En aquella triste noche

De atormentados reproches.

Me quedó un beso amargo

Hundido entre mis costillas

Y un leve recuerdo

Del roce de tus manos tibias.

Fueron la duda y el vacío

Las dueñas de mis noches frías

Y una encolerizada mirada

La razón de mi partida.

Exaltado ya mi pecho

Con las ganas ya vencidas

Una línea se trazaba

A lo largo de mis mejillas.

En las huellas de mis dedos

Dos señales bien marcadas

Una me habla de besos

Y la otra de lamentos.

Llevo en mi pensamiento

El retrato de aquel momento

Para que así solo el tiempo

Me llene de gratos encuentros.


Sara Matos (Venezuela)

 https://saragrafias.wordpress.com


SOLEDADES

No hieren los golpes ni las heridas duelen.

Lacera el respiro cuando no llega.

 

¿Cómo leer un corazón desperdigado entre grafías?

 

Nos perdimos en su eco, en su latir nos perdimos:

¡el amor no es asunto de academias!

sino de geometrías brincadas.

 

Buscar es creer que se busca.

La muerte se evita sin nacer

y sin disparos de vida

se enferma como la guerra de paz.

 

Un aborto se evita sin semen

y la euforia o la esquizofrenia

sin ser humano se evitan.

 

Igual que las injusticias sin utopías se curan,

mi boca sin tu aliento enferma de ti, se alivia.

No leamos mis palabras.

 

No duele olvidarte ni recordarte duele:

lastima ese alivio que no llega.

 

Despierto en la cama.

El sol de la primavera

contagia de vida mi calma.

 

No duele perderte y amarte

ni el tacto de tu abandono duele.

Lastima ese efecto llamado carencia.

 

¿Qué hará este espacio huérfano de ti?

Perdido en su eco, grafía amorosa,

me lleno de guerra

o me enfermo de paz.


Rómulo Pardo Urías (Hermosillo, Sonora. México)

http://romulaizerpardo.com

Ruinas en el viento/Poesía incompleta, disponible en: http://romulaizerpardo.com/otros-textos/poesia/ruinas-en-el-viento-poesia-incompleta/


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Quiero bailar un vals

Quiero bailar un vals

Y dejarme llevar

Por el sonido de tus latidos

Que retumban decididos

Tras la tela de tu uniforme azul marino

Y que sujetes mi mano

Con la tuya enguantada en blanco

Mientras me susurras travieso

Palabras cómplices sopladas por tus labios

Que me harán sonreír muy a mi pesar

Tu brazo firme sobre mi cintura

Me hará girar en una danza mortal

Donde no sabré muy bien adónde voy

Perdida entre mis temores y tus ganas mal orientadas

Perdida entre mis miedos y tus caricias mal situadas

Y cuando me arrimes a tu cuerpo

Primero tierno, luego fogoso

Confundirás mis sentidos

Ante tus arrebatos incongruentes

Y tus ausencias intermitentes

Entonces terminará el vals

Y nuestros cuerpos se separarán

Y a la vez que por mis sonrosadas mejillas

Se deslizarán lágrimas frías

Tus ojos me volverán a evitar

Hasta el próximo vals.


Claire (Madrid)


Cicatrices

Aparcaré las sonrisas
para contarte
que hay niños
que duermen
despiertos,
desnudos,
y muertos
(si tienen
suerte,
solo
de frío.)
Que a nadie
le importa
que no tengan
madre,
que coman
con la boca
cerrada,
y que duerman
con los ojos
abiertos.

Ignoraré al reloj
durante un rato
para que sepas
Que a nadie
le importa
que los hospitales
no quieran
curarles,
que lloren
ya sin lágrimas
o que muerdan
solo
porque tienen
hambre.

Escribiré
a
l
t
o,
y
CLARO
para contarte
que las quemaduras
de tercer grado
ya no les rasgan
el corazón
solo el bolsillo.
Que allí
un niño
cuando es huérfano
deja de
Ser.
y de ser
niño.
Que alguien debería
decirles
que las banderas
no servirán
de nada
cuando
ya no quede
nadie
ni nada
orgulloso
para mirarlas.

Y desgastaré esta noche
las letras
de mi abecedario
para decirte
para gritarte
y para
contarte.
Que mi impotencia
por fin
ha dejado
de llorar
que se ha levantado
del suelo,
que se ha lavado
la cara,
que se ha puesto
las zapatillas
y
(por fin)
se ha echado
a andar.


 

Natalia León Azparren (Pamplona, Navarra)

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Telones en la noche (Poema encontró imagen)

Celos de que estés con ella, Yoyita

Celos de que estés con ella, Yoyita

Te encuentro en la noche,
oscura,
amenazante de tijera en piernas
y savia entre selva
y amarguras,
ríos de sangre y agua,
leche expectante,
labios y hierbas que susurran
“adelante”
anhelantes,
incisivas.

Me abordas con la cuerda de lascivia
y matas,
degüellas,
me calcinas,
ocultas en tu piel mi fuego interno
decapitado,
maldito,
condenado al pantanoso sepulcro,
adicto,
alucinado en su ígneo recorrido,
absorto en su ir y venir
y en tus rugidos,
renegado y rebelde,
vanguardista bandido,
ofensor ofensivo.

Hartazgo tras el martirio…

la miel indiferente gotea,
surca los delirios
abandonada en tres ríos
de selvas,
tijeras
y troncos caídos,
desafiando al adiós
y a los hijos del frío,
a la guerra del ayer,
al pecho vacío.

Te suelto en la noche
irradiando entre ríos,
abandonando al pecho en su derrama
de calores dormidos,
abrazando oscuridades,
telones caídos.


 

 Poema: Carlos Zapata (Querétaro, Mex.)

 tabanoenayunas.wordpress.com

Imagen: Yoyita (Santiago de Compostela)

El perro que quería hablar y solo cantó

Las noches de amor solitario
Son las que me hacen soñar al frío
Tendido sobre alguna cama dura
Viendo el mundo a través de mis ojos
Cansados ojos
¿Tú los puedes ver?
Y si los ves
¿Por qué no te quedas conmigo esta noche?
Yo quiero hablarte de amor
Pero, ¿con que boca si la que tengo sólo llora?
Las noches pasan solitarias
Caminando a través de mi sin mirarme
Ellas creen igual que tú
En lo mismo que creen todos los demás
Que sus mañanas son tiesas
Que sus trabajos son horribles
Pero ¿cómo puedo hablar si mi boca solo te llora y mis ojos gritan?
¿Por qué me dieron este trabajo que es soportar la soledad?

Tus noches cálidas
Tus abrazos fuertes como acero
Yo no los tengo tendido aquí
Porque soy el perro que quiere hablar
Pero mi libertad
Coartada como mis manos
La giro en un pequeño espacio
Y tú siempre te estás quejando
Y siempre serás salvado
Aunque insistas en creer lo contrario
Tú dirás estoy triste y el mundo a ti llegará
Pero ¿cómo puede llegar el mundo al perro que no habla?

Mis ojos se comen amaneceres viejos
Viejos como todas las vidas que transitan sin verme, porque yo no hablo
Pero tú no sabes de los sueños que se queman en una cabeza que no quiere más batallas…

¡Por favor, canta conmigo!
¡Canta conmigo y no dejes nunca de creer!
Si no hablo, canto
Pero has que tus ojos me vean más allá de la lluvia que no perdonará mi hambre.

Ven y canta
Con el perro que no habla
Que las horas son eternas
La vida es insurgente
Tú estás ahí
Yo siempre estoy aquí
Y nadie me ve
¿Sabes que significa ser sin existir?
Soy igual a los árboles
Al cielo, las estrellas y el sol
Sabes que están ahí
Dices que no te necesitan
Pero en verdad que sí
Y yo no puedo hablar de todo esto que pienso cuando estoy soñando y tú puedes, tu puedes ser todo y por favor, no dejes nunca de creer, nunca dejes de creer
Por que alguna vez
Verás que el perro que canta
Puede hablar y dirá…


 

 Jack Solo  (Ciudad Santiago de Chile.)

tristecirco.blogspot.com


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con nombre, apellido, ciudad y enlace


***Estamos de vacaciones, las colaboraciones y respuestas creativas se atenderán a la vuelta.***

(una colaboración o respuesta creativa máximo por persona)

Disculpen las molestias.

“Y la tinta corrió en mis manos” Imagen encontró poema

Patty Escalante

Patty Escalante

Y la tinta corrió en mis manos,

Destilada por mis venas

Así como corrieron las lágrimas

Que acariciaban tristemente mis mejillas

No había nostalgia más grande

Que albergara mi alma que su ausencia

Me había quitado todo, me había dejado ahí

Perdida, sin risa fingida, sin risa cualquiera

Mi corazón colapso en el instante

En que el reloj del pasillo

Marco la hora de su partida

Y el torrente de emociones

Se desbordo tras el último aliento

Y cuando la tinta de mi vieja pluma

Termino de escribir aquella historia

Para entonces mi alma estaba vacía…


 

Imagen: Patty Escalante (Caracas, Venezuela)

Poema:“Gopitha”,  Elizabeth Navarro N. (México)

 

Eva (Poema encontró ilustración)

6-EvaHe mordido la manzana más sabrosa,
Esa que llevabas en tus manos desde el día en que naciste.
El pecado en la lengua nunca fue más dulce,
Más jugoso, viperino.
El veneno es ambrosía deliciosa,
Y no lo soltaré por nada del mundo,
Porque el veneno no envenena.
El pecado en la frente, sin opción,
Hay que abrazarlo y no dejarlo ir,
Hacerlo esencia, que nunca se marchite.
Los colmillos clavados en tu fruta,
Se abren paso, como brocas, al infierno,
Cálido, nunca a oscuras.
El cielo no podría ser mejor.
Envueltos en sábanas de aliento y sacrificio,
Del primero al último de los días,
Llevamos la fruta hundida en nuestro pecho,
Grabada a fuego, cual piezas de ganado,
Y es mejor saborearla, disfrutarla,
Antes de que su brillo se pierda,
Antes de que se torne podrida.


Poema:Pedro Tarantino ( Ciudad Real)
http://elescarabajodormilon.wordpress.com

Imagen: Yoyita (Santiago de Compostela)

LLUVIA SECA

He escuchado un retumbar,

¿Tambores?

¿Acaso hay guerra?

¿Son caballos acaso?

No lose, solo sé que escucho ese extraño retumbar,

Abro mis ojos y los dirijo hacia la ventana,

Es lluvia,

O lo que acá llaman lluvia,

Las veredas mojadas,

Los arboles llorando,

Y mi mente caminando por esos viejos caminos de cemento,

¿Qué rumbo debo de tomar?

Que pregunta más soez,

Entonces camino siguiendo la lluvia,

Me doy cuenta de que estoy desnudo,

Me doy cuenta de que mi piel no se ha humedecido,

Y mucho menos mis huesos,

Abro mis ojos y de pronto lo veo,

No me he movido,

Sigo en mi ventana,

Sigo con los pies fijos en el mismo lugar,

Mi mente está sentada en una banca,

Sosteniendo la primera conversación,

Y la lluvia sigue tan seca como al inicio.


CFQA.

Carlos Fred Quisiyupanqui Ascate (Trujillo, Perú)

http://carlosfqa.wordpress.com

Apúrame (Imagen encontró poema)

Esther Bordetas Gil (Rochet)

Esther Bordetas Gil (Rochet)

Apúrame…

Apúrate la copa de vino…

apúrame a mí hasta la última gota…

bebámonos la vida, que nos está gritando que cada poro de tu piel es mío;

que cada surco de mi piel te pertenece…

Hagamos una locura, que nos encierren para siempre en el manicomio del amor…

Probemos el sabor agridulce de querernos sin tenernos…

Ahoguemos las ganas que nos tenemos…

soñemos que somos rimas en un verso

deslicémonos por el pergamino de las sábanas…

arruguemos emociones, escarbemos nuestros cuerpos…

para arrepentirnos tenemos toda la eternidad…

y para amarnos un momento.

 

Mercè Hill (Barcelona) http://nubenge.wordpress.com/

 

Silencio en el baño

Poema busca imagen y voz…

lapoesianomuerde@gmail.com

 

Rezo por todos los cementerios levantados

para construir autopistas más rápidas.

Pienso en esos pequeños

qué hubieran sido sin hambre

y entre manos amables.

 

Rezo mientras me afeito con mi maquinilla de titanio,

con cabezal basculante para mi piel,

veo otras pieles rajadas por millones

pieles estrujadas de África y la India.

 

Rezo por tanta oscuridad en felicidad;

por la educación sin justicia ni misericordia.

Aprovecho para ir al cine,

y en China las tumbas se abren para los sin ataúd,

los sin nombre ni esperanza.

Compró un disco compacto

y caen en la esclavitud 225 millones de niños.

Consumo un libro de maravillosas frases

de filósofos comprometidos con sus lujosas universidades,

y muere el Amazonas y sus indígenas.

 

Rezo al comer por el silencio inhumano

Por la cárcel dorada en la que vivo.

Rezo  por todos ellos, por los que no me intranquilizan.

 

theyoungQuevedo ( Valladolid, España)

@theyoungQuevedo

 

 

LINYERA

Soy –casi- un muerto de hambre,
que renace solamente pa´ comer.
Soy los restos del hombre,
los despojos que ya no se quieren ver.

Soy lo que quedó de un ser
despreciado, que ella no supo conocer.
Soy lo que sobra al paisaje,
soy el camino y cobro peaje.

Soy tu esquiva y tenue mirada
que al pasar sigue, como si nada.
Soy como un pez, dentro de un frasco,
dejan comida, tal vez por asco.

Soy una lata de atún vacía,
de la ciudad soy la alcancía.
Soy una mano pidiendo pan,
si pido queso algunos dan.

Soy un valiente que ha abandonado,
y hay quien dice: es un desdichado.
Soy un faltante, soy la carencia,
soy lo que sobra a la delincuencia.

Soy peor que nada, soy desazón,
soy sólo un alma sobre el cartón.
Soy una antigua guerra perdida,
un gran laberinto soy sin salida.

Soy el presente, soy el destino,
tal vez me ayudes a comprar vino.
Soy un linyera, no un peregrino,
soy otro croto en tu camino.

Soy una mano extendida al paso,
una moneda dejá en mi vaso.
Soy un testigo de la pobreza,
alguien ha dicho: pobre cabeza.

Soy la vergüenza en tu sociedad,
soy impostor de la realidad,
porque creés que soy pordiosero
y soy un rey pidiendo dinero.

Tengo algún vicio, maravilloso,
es disfrazarme y sentirme hermoso.
Soy vanidoso, pero de bello
no tengo nada, sólo el cabello.

Soy engreído, y a la mañana
me gusta verte, cada semana,
que a veces digas: pobre alma en pena,
y en mi palacio reír en la cena.

Soy el último rey de copas,
soy naipe roto, de sucias ropas.
Soy espejismo, soy un mendigo
que a veces no soy lo que te digo.

Si digo que soy sólo un engaño,
no se me quita dándome un baño.
Soy fantasía real como vos
que no sabés muy bien lo que sos.

Pero hoy no quiero atormentarte,
por ahí, quien te dice que soy el arte.
Que soy poesía en tu alma secreta,
que soy la vía que dio la receta.

Pues algo cierto te he dicho hoy
y es que tan sólo soy lo que soy.

 

Laurelio I
Punta Alta, Argentina
circolunar.wordpress.com