Aún me debes, tiempo,
un puñado de años desiertos.
Por qué anhelo acabarme de mi,
todo el aliento?
Yo no creo en nada
que sea cierto.
Aún me debo a mi mismo
algunos días, para ver el espejo
y decirme cosas que no entiendo,
reírme de lo que no pasa
y, ser! vivir!: caminar como los ciegos.
Daniel García (Guadalajara, México)
Alfredo Puy
Aquí pudieron
los inmortales dioses helénicos
fijar diván suculento, su gran balcón de paz,
cuando escapaban de sus templos
y se daban a lo humano.
Aquí acaso
acordaron las musas creadoras
fijar el empíreo de las fuentes y del agua
lustral, imaginada como perlas,
cuando lucían su cuerpo.
Aquí perviven
todas las promesas ubérrimas
cuando claras brotan del espíritu del cosmos,
para ser vertidas a las potencias
en voz de pétalo y espina.
Aquí ya pueden
los poetas recibir el milagro
de ver tocadas sus sienes por el aliento largo
y balsámico del coro de Apolo,
su manos y gentil lira.
Como que aquí mora la flor,
el ensalmo y la inspiración
muy sujetas libres con maña.
Alfredo Puy (Granada/ La Coruña)
Alfredo Puy
Alfredo Puy
Salvador Guillén Etayo
Es necesario que el hombre
viva a veces en taparrabos.
Es provechoso en ocasiones
que se funda con la naturaleza.
Es útil que viva a ratos
el cielo raso de las estrellas.
Es conveniente que recorra el sendero
que conduce a las fuentes.
Es preciso que se cobije ocasionalmente
a la sombra del magnolio y de la higuera.
Es oportuno que cubra travesías
inciertas entre guijarros y polvaredas,
que conozca la excitación del fuego
y la serena grandeza de la rosa,
y del esfuerzo cuando logra
desde trabajo honrado alimento.
Es aconsejable que el hombre sepa
del regalo de la palabra cumplida.
Que se interese por el descompuesto
orden de las cosas en su presencia.
Es inevitable que el hombre
descubra el bien de la belleza
y, determinante,
que acceda al valor de un poema.
Es urgente que el hombre,
si de verdad quiere ser hombre,
en sus amores actos sea un gigante
y enteramente niño cuando siente.
Poema: Alfredo Puy (Granada/ La Coruña)
Ilustración: Salvador Guillén Etayo (Logroño)
http://www.mentalparadise.wordpress.com
Salvador Guillén Etayo
Qué extraño es,
Verte pero no mirarte,
Oírte sin escucharte,
Ver las huellas que dejas en el suelo o sentir tu perfume que vuela en el aire,
Y fingir que no sé que estás ahí,
A diario observo el polvo del camino,
No veo tus pisadas pero las observo escondidas en el mismo,
Veo como se mueven las ramas de los arboles cuando pasas entre ellos,
Y sobre todo como siento cada latido tuyo golpear en sincronía con los míos,
Te veo ocultar tu cabeza tras una pequeña brizna,
Y yo finjo que no te veo,
Que no puedo ver ni sentir tu ser,
Quiero dibujar una sonrisa en mi rostro,
Pero no puedo formar un atisbo de tristeza,
Juegas a que te escondes,
Juego a que no te veo.
Carlos Fred Quisiyupanqui Ascate, ( Trujillo – Perú)
Cuando el mundo se torne espina
y la vida se vuelva caña
no te empecines en el intento vano
que inquieta y desgasta. Mejor
levanta distancia, busca campo,
anda su suelo, levanta la mirada
al cielo y huele su voz mojada.
Crecerá tu espíritu entonces,
se aquietará la carne, se asedará
el espíritu y se dibujará
una proporción nueva. El sosiego
te llevará de nuevo a la vida,
como un beso estremecido,
como un máximo cuando se gana.
Alfredo Puy (Granada/La Coruña)
Siento como golpeas mi cara con tu aliento.
Húmedo, violento, recién descubierto.
Los músculos de mi quijada, pesados y lentos
jalan lo último del cigarro, y duerme el cuerpo.
A esta noche le falta sal en la lengua,
le falta el soplo de juventud inquieta.
No faltan recuerdos, ni sobran memorias abiertas.
Todo es algo que cae, como costras de la conciencia.
Viviré, siempre colgado de alguna razón,
y siento como si le hubiera entrado luz al corazón,
como una llave abierta, agua de la luz,
tierra de luz, piel de la luz, apagón.
Que sea un lago, un puño de arena,
una cicatriz liquida, reciente y tierna.
Que sea, fácilmente, la vida como uno espera
para morirla de golpe como vez primera.
Uno siempre sabe, adivina el momento.
Pareciera que esto de vivir sin saberlo
fuera solo como ir en un juego
donde uno despierta para dormir de nuevo.
Daniel García (Guadalajara, México)
Mateo Gandía Barceló
Daniel García (Guadalajara, México)
Poema para La vida de Adèle, Grehi tudela
No te quería.No quería tenerte.Solo besarte.Eso es cierto.O no sé si es mentira.
Besarte sin dependerte. Acabarte. Acabarme. Acabarnos sin odiarnos.Jugar con el sentimiento. Ahorcarlo. Maltratarlo.Y luego revivirlo.
Tener algo y nada más.Pero sintiendo. Y sin ataduras.Volver a besarte.
Y no querer más.Tampoco querer menos. Estar ahí.Sin avanzar. Sin retenernos.
Pensarte y dejarte fuera del pensamiento. Matar el gusanillo .Comprobar que había más.Detener ese más. ¡Demasiados gusanillos!Matarlos a todos. O solo a uno.
Y acariciarte .Imaginar que te acarician otras.Morirme.Poner punto y final.De momento punto.De repente final.Ir a escalas.Acelerar y frenar.
Sentirte.Cerrar los ojos.Abrirlos. Verte. Vivir. Respirarte. Respirarnos. Ahogarnos mintiéndonos luego.Correr hacía a ti.Abrazarte.
Querer más. Menos.No saber que sientes.Decirte que no siento.Abrazarnos más fuerte.Despedirnos.Acabar con la historia.Decirnos adiós y con los ojos: siento.
Pensar si sentimos.Pensar en qué piensas.Liarme y pensar más de la cuenta.No siento nada.O siento mucho.Confundirme.Confundirte.Confundirnos.Orgullo de por medio.Vaso lleno.Medio vaso .Vaso vacío.
Volver a mirarnos. Tensión.Estar agotados.Tirar otra vez el dado.Preguntarte qué pretendes y volver a enredarnos.Y no comprendernos.Besarnos y volver a entendernos.
Sentir que no hay nada. Sonreír o llorar porque es cierto.O quizás es mentira.Creer que te olvido.Olvidarte.Olvidarnos.Al día siguiente levantarme.Pensarte.Esconderme debajo de la almohada.Creer que te olvido de nuevo.
No hablarte.No hablarnos.Más silencio.Volver a mirarnos.No saber cómo actuar.Actuar.No hacer nada.Consumirme sin ti.Consumirme contigo.Consumirnos a besos.Desgastarnos con toda esta historia.
Imaginar toda esta mierda de encuentros con beso y amor enfermizo.Amor que no existe.Y si existe es mentira.
Te vas, y me muero.
Grehi Tudela (Alicante)
Rodrigo Sabato
Sumo lo poco y llego a la nada
Me quitan la nada y me siento pleno.
Pleno de vacío para llenar.
Camino entre barcos y es azul
Imagino París y es verde y pastel
Vuelo sobre España y es tierra
Cruzo los campos y salpican de amarillo
Miras la tele y te olvidas del tiempo
Pienso en el tiempo y me siento segundos
Imagino una manzana
y se pudre poco a poco
sobre una mesa de madera, rústica, gruesa y sólida.
Y todo vuelve a la nada
Que se suma. Despacio.
Rodrigo Sabato,( Buenos Aires)
No me digas que me quieres.
Déjame adivinártelo, sacártelo
de tus dientes, o los labios,
o con mis dedos rozando tu vientre azucarado.
Quiero averiguarte, encontrarme o inventarme
entre tus pliegues y luego
más adentro, en la sangre, en ese
hueso mío que apenas creces.
No me digas, no me mates ahora
con el impaciente llamado,
no me ves, acaso, aquí tirado
a tus pies, postrado?
Yo ya no sé. No quiero, necesitado
el hombro de tu cabeza
y mi mano de tu letargo.
Yo voy contigo a donde no vas,
yo voy, vengo, y de tu boca, hablo.
Daniel Garcia (Guadalajara, México)
Me asomo a la casa de los muertos
Cansada de vivir en la Tierra,
Pesada la vida, pesados mis huesos,
Taquicárdico sentido de existencia…
¡Obscena comprensión del Sistema!
La muerte me huye, evade mi pena,
Conmigo misma me enfrenta,
“¿Has sabido ser amiga?”
Me desarma, me restriega…
Tiembla mi sombra, descubro la víctima:
Ego iracundo, abrigo de sapiencias…
Decido poner mis cartas sobre la mesa:
No más trucos, no más tretas…
¡Vivir con el corazón a la mano,
Quiero, Ser yo misma!
¡Sentarme a comprender lo vedado!
“Do Remi” (Querétaro, México)
Silencio, duerme el sueño.
Entre la gente, como yo,
duerme todo el odio quieto.
Sólo un cuerpo, en el agua,
un grano de sal, desierto.
De cierto tiene la lengua, esto.
Yo ya no escribo -Silencio!-
callo y me quedo tontamente ciego.
Yo quiero ser como el hombre
que entra a todo abierto -lo dijo antes, es cierto.-
Piedad a quien paz merece
y paz a quien de si mismo está enfermo.
Yo no soy poeta, ni loco,
ni escritor, ni filósofo, ni muerto.
Yo soy, como he sido:
Un niño jugando a ser el alma
de algún inútil cuerpo.
Daniel García (Guadalajara, México)
Cuando poseer mata, Hélène Laurent
A la amapola arrancada
sentenciada a muerte
y al apagado felino
que tú mismo enjaulaste.
A los inocentes niños
y a los adultos responsables.
Al que quiso sostener
un mundo que le da la espalda
y a los que bajo ráfagas
ponían la mejilla.
A la libertad, la igualdad
y a la feminidad.
A las profesionales y aficionadas,
a las amantes y mal amadas,
a los cuerpos robados y besos vendidos,
a las noches en vela y a la luna fecunda.
A la mujer mutilada en derechos
y recortada en amores.
Mientras el Hombre juegue
a comprobar si el mundo se tambalea
¡descansen!
Hélène Laurent (Lille, Francia)
A ti, que me perdiste,
a mi, que te perdí.
A ti, que desoíste
los halagos que te di.
A ese ser que me amo
tan intensamente
que poco a poco destruyo
el interior de mi mente.
Por ti, dibuje caminos
en el aire peregrino,
base mis cimientos
en cuentos de niños,
creí en el alma
a la mía unida
creí en la calma
que daba sentido a mi vida.
A ti, que eras un brillo
de luz de mañana
limpio y mortecino
que entraba por mi ventana,
a ti, que me has hundido.
A ti que no eres consciente
de lo que me has herido,
tan amargamente.
Fuiste el regocijo
de tener un proyecto,
de tener un hijo
que nunca tuvimos.
Útero donde geste mi sueño,
sueño ñoño,
toxico ensueño,
de niño pequeño.
En ti se gesto la enfermedad
que me pudre por dentro,
en ti supe la gravedad
en la que hoy me inmerso.
Y me abandonaste
a mi suerte
sin importarte
el peligro de muerte.
A ti, que me dejaste sola
sin mas fuerza que la mía,
sin mas boca que mi boca,
con la cama fría.
Sin mas fuerzas que las mías
me di cuenta
que tampoco necesitaba compañía,
para vivir una vida completa.
Entonces cabalgue,
y sigo cabalgando
para encontrar un aliento
que me llene por dentro.
Me adentre en una selva desértica,
en una confusa verdad,
en una calma histérica,
en una profunda soledad,
He salido en mitad de la tormenta
a buscar mis herramientas
para encontrar
los restos de mi vestimenta.
Busco a través de personas,
de caricias insignificantes,
a través de mis neuronas,
a través de toda mi sangre.
Busco el dolor,
el que sentí
aquella tarde de calor,
cuando me despedí.
Añoro la persona que era
cuando yo “era” contigo
y no digo “estaba” por una razón mera
si te soy sincera,
al unir mi alma,
yo ya no estaba,
sino que vivía
al alba,
cuando despertabas.
A ti, que me robaste
ese trozo de mi
que me costo tanto regalarte.
A mi, que muy pronto me di.
Fanny Palao Villar. “ticita de plata”, (Enniskillen, Irlanda)
MAR
SOLO
Con mi soledad
Aburrido del suelo tan cercano
Tan duro y polvoriento
De pisadas mil veces repetidas
Me dirijo hacia el mar
Llego a una playa limpia y solitaria
Pequeña y luminosa
Con chillonas gaviotas
Que juegan en la arena con las olas
DESNUDO
Me empiezo a desnudar
De mis ropas manchadas, sudorosas
De mi mente agobiada
De prisas y trabajos
De saludos vacíos
De músicas, de ruidos
De miles de miradas
De ojos fríos, ausentes
De palabras mezcladas
De murmullos
De gentes
Corito ante las olas
Me veo liberado
Sin embargo, percibo
Un temor infundado
Un antiguo pudor
Cierto extraño recato
Me estremece la brisa
Que juega en mis rincones atrevida
Siento un escalofrío
Por un momento añoro
Las ropas sudorosas
Que hace poco he dejado
Pero todo lo olvido
Cuando noto que el sol
Con sus rayos dorados
Va tejiendo en mi piel
Una blusa invisible
De seda transparente y vaporosa
Que en dulce calidez
Me calienta y arropa
LA VOZ DEL MAR
Oigo la voz del mar
Que me llama insistente
Olas que van muriendo
En suave espuma blanca
Cosquillean mis pies
Con sus dedos de arena
Me rindo a sus caricias, indolente
El mar,
Con invisible lazo
Lentamente me atrae
Avanzo entre dos aguas de puntillas
Me recoge en sus brazos
En vaivén de ballet
Como el más tierno amante
LIBRE
Onírico momento,
Me entrego, al fin.
Ingrávido, flotando
Como albatros en vuelo
Bailando entre tormentas
Me siento leve pluma
Llevada por el viento
Soy otro, diferente
Mecido en la blandura de aguas tibias
De placenta sin bordes, sin medidas
Corazón transparente que susurra
Levísimos latidos
Libertad
Placer
Sueños
Acogida infinita
PERDIDO
Desnudo, tan liviano,
¿Soy otro?
¿Igual, o diferente?
Se va desdibujando
En la gris lejanía,
Casi olvidado
El sucio polvo
El suelo duro
El sudor pegajoso
El ambiente cargado
El aire maloliente
¡Vuelvo a mí ser, el agua!
Que me sigue llamando
Yo me dejo llevar
Con los ojos cerrados
Perdido, al fin
Sin puntos cardinales
SUEÑO
Conciencia diluida
Del lugar y del tiempo
Pensamientos licuados
Escapan de mi mente sin compuertas
Llega el sueño de suaves violines
Abisales silencios
Erráticos fantasmas
De peces con destellos
Y flases de colores
Inmóvil lecho de cristal oscuro
Eterno y frío
Bello
Aleph de radiaciones
Hologramas con formas intrigantes
Nebulosas de esbeltas caracolas
Repetidas en números dorados
Océanos de flores
Con delirantes olas
Cabalgadas por peces voladores
Arpas de gigantescos calamares
Contrabajos de luna
Ballenas de bordones
Resoplidos de grandes leviatanes
En tubas y trombones
Como lejanos truenos
Anémonas danzando con payasos
El vals de los delfines
Al hipnótico canto
De divinas sirenas
Ramón Fernández (Valladolid, Madrid)
http://palabraypoesiarfdez.wordpress.com/
He mordido la manzana más sabrosa,
Esa que llevabas en tus manos desde el día en que naciste.
El pecado en la lengua nunca fue más dulce,
Más jugoso, viperino.
El veneno es ambrosía deliciosa,
Y no lo soltaré por nada del mundo,
Porque el veneno no envenena.
El pecado en la frente, sin opción,
Hay que abrazarlo y no dejarlo ir,
Hacerlo esencia, que nunca se marchite.
Los colmillos clavados en tu fruta,
Se abren paso, como brocas, al infierno,
Cálido, nunca a oscuras.
El cielo no podría ser mejor.
Envueltos en sábanas de aliento y sacrificio,
Del primero al último de los días,
Llevamos la fruta hundida en nuestro pecho,
Grabada a fuego, cual piezas de ganado,
Y es mejor saborearla, disfrutarla,
Antes de que su brillo se pierda,
Antes de que se torne podrida.
Pedro Tarantino ( Ciudad Real)
elescarabajodormilon.wordpress.com
Sentirte es como rasgar el aire
Acariciar el viento
Hacer crujir las notas
Descubrir lamentos en la noche
Quejidos en la oscuridad
Belleza de vibración insondable
Batir de alas
Cascadas de soles y bemoles
A veces ruges como el león hambriento
Luego, el suave gemido de una gacela
La risa alegre de un niño
El correr del tiempo en una esquina
Notas en crescendo
Ritmo, melodía, arpegios
Terminando dulcemente en cascada de luz
Eva García Madueño (Málaga)
Bruja roja
que abates tus alas
de seda y rubí,
seduce mis ojos y envuelveme
en tu boca de figura púrpura.
Hechicera,
pubis, lecho en espera,
Arcano,
fantasma de la noche,
alquimia de sexos que se
presienten y desean,
mentes que se penetran fundiéndose
al sublime encuentro de abstinencias…
José Luis Alcalde Soberanes (México)
Juan López de Ael (Vitoria-Gasteiz)
De una red oxidada
yo he visto prisionera
una perla solitaria.
¡Un fulgor en llanto!
Era pequeña luna grávida
entre tanzas de amenaza,
palpable ilusión trastornada,
un aliento roto, mancillado.
¡Qué mala suerte la tuya,
desafinada gema perdida!
Mal sino, gran dolor, entre
tanta macabra geometría.
Sobre una red, olvidada,
llorando su desamparo,
veo luz que amor vivió.
A. Puy (Granada)
Dos tercios de las tripas de una niña de seis años
aparecieron esparcidas
entre las bolsas de basura que recogía
en un vertedero de Bogotá.
Ocho de cada diez partes de la piel
de un trabajador del turno de noche del taller textil
que ardió en llamas en el centro de Delhi
quedaron calcinadas
tras el incendio.
El noventa por ciento del labio superior
del joven que abandonó Rabat para cruzar el Estrecho a nado
se tornaron de color morado tras ahogarse en el mar.
Varones de entre treinta y cinco y setenta años
de más de cinco nacionalidades distintas
sabrían decir el color de las bragas que llevaba
aquella niña de Bangkok
la noche que fue degollada.
Entre cuatro y seis cajas de cartón protegían
a la anciana que murió congelada
en una calle de Moscú.
Se considera estadísticamente despreciable
el número de personas que advirtió este mismo suceso
en una avenida de Washington.
El hombre ahorcado en su piso de Madrid
se asfixió
de media
ciento treinta y cinco minutos antes
de que llamase a la puerta
el secretario judicial.
En el noventa y nueve
coma nueve
por ciento
de los casos
las autopsias
revelaron
restos de Big Mac en el estómago.
Iván Rafael (Madrid)
Aben Zegrí, estoy atónito en este mundo
que zahiere mi alma y la rapta
y a mi conciencia la zarandea violento.
Creí tener sujeta en mis alforjas
mala capacidad de asombro y sorpresa.
Y no es verdad. Resulta ahora que hay
mecanismos sin solidaridad perversos
trabando gargantas nobles y manos buenas.
Sucede que la política, muy señora,
ha encarecido el pan
y racionado los jornales.
Ya verás, Aben Zegrí, como los listos
darán puntuales explicaciones vanas.
A lo menos eso será seguro. Pero así
no se resuelve nada: hambres hay
tocando aldabas en puertas
de casas sin trabajo y febriles.
Un sueldo y un trabajo para cada hombre
es solamente un mito porque se incumple.
No es verdad, Aben Zegrí,
que el hombre quiera entender al hombre
ni que lo tenga por hermano.
Y no es verdad, no es verdad,
que tengamos más alma que el lobo.
A.Pu (Granada)
Me perdonaréis pero estoy emocionadísima. He recibido por sorpresa un correo de un amigo (francés) que decidió poner voz e ilustrar uno de mis poemas…
http://www.ivoox.com/pajaro_md_2581304_1.mp3%20_blank%20rel=nofollowhttp://www.ivoox.com/pajaro_md_2581304_1.mp3“
Jaula Abierta
el pájaro no se lanza
un simple cosquilleo de viento
entre sus plumas
ya sabe a libertad.
Voz y fotografía: Antoine Sénéchal
Poema: Hélène Laurent
Cierro los ojos, y vivo para contarlo, porque,
decenas las veces que te vi, las veces que te sentí.
Miradas hacia un cielo despejado, verde azulado.
De niña te recuerdo siempre riendo, llena de luz y de color,
haciendo más viva la vida, más intenso el amor.
Besos que te lanzaba al aire, para que tú los cogieras.
Así era, oh mi niña, como fueron los primeros besos que te daba,
los besos que luego se harían sonido en tu boca.
Esos besos sensibles, esos besos sentidos.
Caricias a la piel del ángel, halagos y guiños, todo era poco,
a mi espíritu celeste, a mi ángel de mil amores, a mi niña.
La luz que luego me sería robada.
Al amanecer sigo viendo tu melena al viento,
tu respiración cerca de mí, tu aliento en mi pecho.
Tu calor, aún sigue en mi cuerpo.
Tu esencia, en mi recuerdo está,
acorrala mis sentidos, y no lo dejo marchar.
Muchachita risueña, mi sentido y mi vida.
Mi ángel de mil amores….
Álvaro Rojas (El Puerto de Santa María)
Necesito hablar, con alguien,
con todos o con la pared.
Pero necesito de verdad que
me abran el pecho, que me
rompan la piedra de mis
costillas y me dejen el
corazón libre y abierto.
Hoy no quiero andar
cargando ese dolor de todos
mis tiempos, de mis pasos
cansados, de muerto. Hoy ya
no quiero el dolor de mis
sienes de noche, ni recuerdos,
ni vaivenes de sus caras,
ni humedades de sus cuerpos.
Necesito hablar. Tengo
la lengua sedienta, enrollada,
apretando miedos que le
dejan llagas, y la garganta
hundida en el negro sangre
de desesperanzas. Me urge
un hueco en este asfixiante
aire de siluetas, de figuras
podridas, de fauces mansas.
Me urge un golpe en la
espalda que empuje el grito
al fondo del río negro,
sombra de mi necesario
olvido. Busco que vengas tú
al menos, a callarme la muerte
que me pide dentro de mi que
suelte a ella. No quiero
irme todavía sin dejar
escrito en tu piel -o en
alguna otra- el epitafio
de mi soledad tan ajena.
A mi madre, que venga y me
unja de llanto la frente que
me arde, que me bese la mejilla
como aquel antes y se me
recueste en el pecho, hosco
palpitar incesante. A ti, que
te fuiste y me dejaste
pensando en nadie,
respirando tierra que se
barre de la calle, esperando
que algo de vuelta te arrastre,
a ti, a ti quiero escucharme
decir: No es tarde.
Daniel García Segura, (Guadalajara, Mexico.)
Hoy he sacado mi tristeza a pasear
la pena infinita, el llanto ahogado
se ha negado a aflorar.
Imposible deshacer ese nudo
que duele lo indecible.
Mi grito contenido no ha sonado
se ha quedado mudo.
Quiero gritar, quiero llorar.
Detener el tiempo.
Acelerar el tiempo.
Quiero olvidar, quiero despertar
de este maldito sueño.
Pesadilla real
que amenaza mi mundo destrozar.
Tras los cristales amanece un nuevo día.
Mi pena infinita despierta conmigo.
La saludo frente al espejo y se cuela en el bolsillo de mi amargura.
De nuevo la saco a pasear.
La pena infinita.
Salvador Guillen Etayo (Logroño)
http://mentalparadise.wordpress.com/
Cada nube en el cielo
es cuna de mis sueños.
Sueños cargados de fantasía,
otros que quizás cumpla un día.
Pues es al observar las nubes
cuando mi imaginación se dispara,
como si durante unos segundos
a la niñez regresara.
Entonces llega la brisa otoñal,
que en los árboles zarandea las ramas,
revuelve mi pelo, acaricia mi cara.
Suave viento que en la realidad me hace despertar,
insegura y fea realidad,
en la que loco suelen llamar
al soñador que no impide a su ilusión volar.
Ana Fernández García (Cáceres) Poema y fotografía
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Ana Acosta (VItoria-Gasteiz)
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En medio de un mar de colores, guíate por tu propia imaginación
Simo Zariohi (Madrid)
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