Imagen: Francisco Fernández Jímenez (El Ejido , Almería)
Árbol
Me han talado otra vez.
Las hojas no me salen perennes,
y el sol está de baja
y no florezco como te gustaba.
Vinieron con sus motosierras,
en la noche, oliendo
a sinsentido y cruces
de invierno y oro por robar
de las almas asustadas.
Tenía tantas raíces
penetrando en ti, mi tierra,
que me averguenza dejarlo
todo perdido de auroras
mustias, de primaveras por ser,
del tú en las alimañas
con las miradas afiladas,
cuchillos que me graban
en la corteza entristecida
todo paraíso a soñar
rompiéndome las ramas.
Avanzo como los moribundos
árboles sin sombra que dar,
a los te quiero de vertederos
llenos de esperanza
sin memoria. Pero no grito;
hace mucho que los árboles
ya no hablan…
Mi fuego,
el tuyo
y el aire de tu aliento
provocaron convulsiones y un adiós inesperado.
Mis dedos, hoy gusanos ciegos retorciéndose un día de sol,
aún recuerdan el mapa de tu piel.
Eres perfecta,
de sonrisa eterna,
la reina de mi oscuridad.
Palabras tatuadas y anudadas,
hijas de un amor inventado,
hoy pasean como hormigas
enloqueciendo las raíces que extendí hasta tu cuerpo.
Poema 2: Aljana ( Zaragoza)
Al viento
Esplendor…,
agreste, antiguo…
centenario,
envejecida belleza.
La belleza…
descompuesta,
marchita, inanimada…
que invita al verso,
al trazo, al pensamiento…
El pensamiento…
desconcertado,
desaliñado, torvo…
que se empaña neblinoso,
que rebusca inconformista.
Inconformista…
se revela, se retuerce
la vida esculpe, modela
peina…
Peina el pensamiento
que transcurre y se deshoja…
homenajea el trazo,
y entonces el verso adivina…
al viento se mece tu pelo.
Poema3: Ginés Carrascoso (Teruel, Aragón, España)
ginescarrascoso.wordpress.com
Nudos
Sobre frío acero
tiembla mi incredulidad;
hacia la eternidad
vuelan los pasos del mundo.
Desvaídos recuerdos,
vomitando paisajes,
ocultan los silencios
de mi amado terruño.
Perforan mis sentidos
siniestras emociones.
Mi tembloroso verbo,
atado a recios nudos,
bajo el velo del tiempo
habla a las viejas tribus.
Canciones del pasado
encienden mi crepúsculo.
Poema 5: Luis Ignacio Marín (Sevilla)
Imagen:Francisco Fernández Jiménez (El Ejido, Almería)
La fragilidad
de una
simple hierba
que soporta
el peso de un
caracol.
Así son los
sueños que apenas recuerdo.
Así son los primeros minutos de la mañana,
tan confusos, tan oscuros para
el alma.
La fragilidad
de la hierba,
la fragilidad del caracol,
la fragilidad del minuto,
que si cae o se mantiene
puede decidir
el ánimo
de la jornada entera.
La fragilidad
de la confusión
en sí,
o fuera
de si.
Asi pasan
los dias:
fragil, no cargar demasiado peso.
Poema: Jesús M. Palomo (Vitoria-Gasteiz , Álava)
USO DE VIVIR
Si cierro tus ojos
y entremezclo las grietas
de tu espiral a volteretas,
ese solitario ritmo tuyo
camuflaje lento
y lento el fuego
cumbre de todas las praderas en flor,
valientes fugitivos
una mañana fresca,
cabaña empedrada,
jugosa hierba,
piel que pide cueva
atributos de inacabable danza
Naturaleza es aventura,
antiguo el uso de vivir
allí
en el cobijo que las sedas mudan tras la niebla.
Antinomia (Oporto, Portugal)
mudocantodelasesferas.wordpress.com
Imagen: Francisco Fernández Jímenez (El Ejido , Almería)
Te he perdido… tantas veces,
De mis errores aprendí a aceptarlos
como un hecho inevitable,
pero aferrado a la vida
Caí en huecos insondables en un árbol agrietado por los días.
en cielos oscuros, sin pájaros ni Memoria
en laberintos etéreos, pero grávidos.
en mares de desconsuelo y exilio.
Para no pensarte, me he quedado sin recuerdos
Y sin querer pensarte, volvías.
Te evité, entre conjuros, copas vacías,
y destellos de sorpresivo discernimiento…
Pero todo lo que resistimos persiste
El sol, tras la línea permeable del infinito
como una frontera natural,
divisoria de aguas entre países, parajes de tiempo.
El futuro está detrás. Sórdida ironía del Destino
No puedo estar sin tí,
amor… mi mundo ajeno.
Siguiendo los pasos de la creación:
Imagen: Raúl Sánchez Alegría (Vitoria-Gasteiz)
Poema y voz: Amalia Pedemonte (Buenos Aires, Argentina)
Detrás de mí, el pasado
Imágenes sepia.
Vanas percepciones,
furtivos pensamientos
Me elevo al vacío, un tapiz de cien soles de fuego.
Nubes colosales, delta y manantiales
Peces etéreos, fluyen en el aire.
Inmersión vertical.
Desde el agua al cielo.
Busco una palabra nunca dicha.
O acaso repetida
Perdida en un mar abisal,
Entre mil filtros de medusas y siluetas ondulantes.
Eternos blancos parajes.
De silencio.
Despiértame inesperadamente.
Empújame a lo profundo.
En el eco de la caída
Quizás encuentre la respuesta.
Siguiendo los pasos de la creación:
Poema: Amalia Pedemonte. (Buenos Aires, Argentina)
Imagen: Raúl Sánchez Alegría (Vitoria-Gasteiz)
The walking chair, Susana G López. Tinta china.
Some abstractions with chinese ink and watercolors (cobalt turquoise and a kind of orange. Brand:Schmincke)
Imagen: Susana G. López. (Barcelona)
The walking chair
«el que siga buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar»
Silvio Rodríguez, Historia de la silla
Como un mundo
en mis espaldas
reclamas conciencia.
Te llevo conmigo
invitándome
como descanso
como remanso,
tentándome
la fatiga,
la calma,
las ansias.
Camino
tu curso
desafiando tu cauce
En paciencia
desbordas.
No eres carga.
En mi cabeza,
promesa.
Poema 1: Verónica Boletta (La Plata)
https://veronicaboletta.wordpress.com
The walking chair
Que no,
que no camino sin rumbo,
sin tiento alguno
ni entrenada destreza obsesiva.
Que la madrugada ya se ve cercana
y la necesito conmigo.
Por eso recurro ansiosa
al movimiento imposible.
Me levanto y ando,
sigo el teatro
en penumbra
de mi pura esencia,
en mi forma,
en mi ser inerte…
Mas me muevo,
camino y ando,
me desplazo torpe
en su aguerrida busca.
En otro tiempo la tuve,
y me complementaba.
Ahora me miran serios,
como a trasto inútil
en la esquina muerta
de la muerte cercana.
Ya amanece.
Ya han llegado.
Deslumbra el color naranja
que cubre su cuerpo enjuto.
Cada lágrima que resbala
viaja sin prisa
por su desencajado rostro
para luego rebotar violenta
contra el suelo seco
de este silencio compartido.
Setecientos veinte segundos
de una cuenta atrás.
Una más.
No, no lo he conseguido.
Ahí está mi Némesis,
orgullosa de su altiva presencia.
Ha llegado a tiempo,
jactanciosa y presuntuosa
de su innata electricidad.
Seguimos con las festividades:
Esta revista se basa esencialmente en nuestra cuarta experiencia (¿”Y si el origen fuera música”?, inspirada en los temas musicales de Orlando Valle) pero se procuró reflejar lo mejor posible el trabajo de todos en nuestra comunidad. Espero que os guste. Una vez más gracias a todos los que lo hacéis posible y recordad:
” ¡La Poesía no muerde!”