Por qué no soy pintor, Frank O’Hara

Vídeo:  El Trovador Violeta (Louisville,Venezuela/USA)

 

No soy pintor, soy poeta.
¿Por qué? Creo que preferiría ser
pintor, pero no lo soy. Bueno,
por ejemplo, Mike Goldberg
está empezando un cuadro. Me paso a verlo.
«Siéntate y toma algo», me
dice. Bebo; bebemos. Levanto
la vista. «Has puesto SARDINAS.»
«Sí, ahí le hacía falta algo.»
«Ah.» Me voy, transcurren los días,
me paso a verlo otra vez. El cuadro
avanza, me voy, transcurren los
días. Me paso a verlo. El cuadro está
terminado. «¿Y las SARDINAS?»
Sólo quedan unas
letras. «Era demasiado», dice Mike.

¿Y yo? Un día pienso en
un color: naranja. Escribo una línea
sobre el naranja. Pronto es toda
una página cubierta de palabras, no unas líneas.
Luego otra página. Debería haber
bastante más, no más naranja, sino
más palabras, sobre lo terrible que es el naranja
y la vida. Pasan los días. Incluso está en
prosa, soy un poeta de verdad. Mi poema
está terminado y aún no he mencionado
el naranja. Son doce poemas, los titulo
NARANJAS. Y un día en una galería
veo el cuadro de Mike. Se titula SARDINAS.

Poema: Frank O’Hara (Baltimore, 1926-Fire Island, Nueva York, 1966)
Versión de Andrés Boiero

Agua 0

Emiliano Robles Becerril, Agua 0

Resbalo
me escurro
goteo
chorreo
me estanco
me seco
me evaporo
y sin rumbo floto
soy aguacero
que la semilla fecunda
soy el elemento del flujo

me filtro y continúo
por entre cualquier
obstáculo duro
logrando al fin traspasarlo
llego con paciencia al otro lado

construyendo el camino
para seguir andando
transformando
cambiando

y al surco permanentemente alimentando
a la piedra pacientemente moldeando
a mi sed constantemente saciando
al paisaje curvilíneamente transformando
al bosque y a la parcela alegrando
a mi cuerpo, corazón y alma refrescando

Pero cuando estoy ausente
todo se torna seco y aparece la muerte

Algunos me aprisionan en barriles, cisternas y cubetas
tinacos, tuberías y mangueras
escusados, albercas y regaderas

Atentando contra mi existencia

Pues han creído que en mi se descarga
toda la pudrición del sistema
que dice que siempre progresa

Ahora está envenenada mi escénica
transformando mi energía de vida
en un liquido apestoso
que todo asesina y se lleva.


Emiliano Robles Becerril (Ciudad de México)

 https://issuu.com/poesiapolitica

Mi ciudad

Mi ciudad, ésa que me vio nacer, aquella donde di mis primeros pasos y donde dejé la piel con mis primeras caídas. Esa ciudad otrora noble y nívea ahora me asusta.

Confieso que le temo a mi ciudad. Ella me espanta como los monstruos de mi infancia, solo que actualmente esos monstruos puede ser cualquiera, a cualquier hora.

Sus oscuras y encharcadas calles, rotas y hostiles me abruman, me sobresaltan sus ruidos. Me siento una presa acechada. Presiento miradas atenazantes que por su variedad se escapan como un chubasco.

Esto no es una selva de concreto, esto es un infierno de hormigón. Sí, mi ciudad está posesa, moribunda, decadente y lúgubre. Solo ansío el momento de dejarla atrás como a una amarga pesadilla.

Se la dejo a aquellos que son víctimas de sí mismos, y se fusionaron con esta anárquica ciudad que ya no quiero, que ya no reconozco y de la cual me desprendo y abandono como a una pérfida compañera. Ya no quiero más sus daños. Ya no quiero más sus golpes


 El Trovador Violeta (Louisville,Venezuela/USA)

Poema busca imagen (propia y apropiada)
lapoesianomuerde@gmail.com
(con nombre, apellido, ciudad y enlace)

Tenías razón

Amiga, te juro que no sé cómo lo hice. Cómo me dejé caer en brazos de quien sabía que sería mi perdición. Me conoces, sabes que traté de mantener el control. Pero te cuento, amiga, cometí el más grave error. Ahora quiero verlo, ahora lo necesito. Como un estúpido vicio, él me maneja a su antojo y yo me dejó lanzar al precipicio de sus deseos.

Me arrojé en sus brazos, me entregué al placer. No puedo mentirte, me enamoré. Sé que me advertiste, me protegiste, pero aún así me lancé. Mi acto suicida sabe a amargura. Hubiera sido mejor morir, que sacrificar el alma. Reniego de lo que siento, pero tenías razón. El quiere mi cuerpo y yo  su amor. Muero en cada intento de ganar su corazón


Noelia Rivera Cotto (Cidra, Puerto Rico)

A través de la ventana

A través de la ventana,Paco Ballesteros

A través de la ventana

observan lo que observamos

ruinas de nuestros sueños

aquellos casi vividos

convertidos ya en lejanos

paraísos que algún día

comieron de nuestra mano.
A través de la ventana

ni los anhelos son libres

en este mundo irreal

los mismos buitres de siempre

siguen rapiñando ahora

todo lo que ponga en riesgo

su miserable impunidad.


 Paco Ballesteros

https://fotovideopoesia. wordpress.com/

Te quiero

Muchos te dirán
que te quieren mucho,
pero yo te digo
que te quiero bien.
Que te quiero
con tus inseguridades
y tus miedos.
Te quiero
con tus locuras
y tus sueños.
Te quiero
con tus sonrisas
y tus miradas.
Te quiero bien.
Porque quererte bien
ya es quererte mucho.

Nuria Soriano (Barcelona)
Instagram: @creandopoesía

No hay perdón

Ahora  vuelves a mí arrepentido

ahora me juras que el mundo es mejor a mi lado

cómo te atreves a tocar mi puerta

y  me ruegas que te perdone

dónde estabas cuando  tu ausencia me mataba

no te pido que justifiques nada

se acabo

nunca volveremos a ser como éramos

tu amor ya lo eché al olvido

ya no te quiero en mi vida

entiéndelo de una vez

solo vete.


Joulnar Khaldi (Ciudad: Fez, Marruecos)
https://joulnarkhaldi.wordpress.com