Espiral de agua (Busca imagen)

 

Hélène Laurent (Lille, Francia)

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Mi ciudad

Mi ciudad, ésa que me vio nacer, aquella donde di mis primeros pasos y donde dejé la piel con mis primeras caídas. Esa ciudad otrora noble y nívea ahora me asusta.

Confieso que le temo a mi ciudad. Ella me espanta como los monstruos de mi infancia, solo que actualmente esos monstruos puede ser cualquiera, a cualquier hora.

Sus oscuras y encharcadas calles, rotas y hostiles me abruman, me sobresaltan sus ruidos. Me siento una presa acechada. Presiento miradas atenazantes que por su variedad se escapan como un chubasco.

Esto no es una selva de concreto, esto es un infierno de hormigón. Sí, mi ciudad está posesa, moribunda, decadente y lúgubre. Solo ansío el momento de dejarla atrás como a una amarga pesadilla.

Se la dejo a aquellos que son víctimas de sí mismos, y se fusionaron con esta anárquica ciudad que ya no quiero, que ya no reconozco y de la cual me desprendo y abandono como a una pérfida compañera. Ya no quiero más sus daños. Ya no quiero más sus golpes


 El Trovador Violeta (Louisville,Venezuela/USA)

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Tenías razón

Amiga, te juro que no sé cómo lo hice. Cómo me dejé caer en brazos de quien sabía que sería mi perdición. Me conoces, sabes que traté de mantener el control. Pero te cuento, amiga, cometí el más grave error. Ahora quiero verlo, ahora lo necesito. Como un estúpido vicio, él me maneja a su antojo y yo me dejó lanzar al precipicio de sus deseos.

Me arrojé en sus brazos, me entregué al placer. No puedo mentirte, me enamoré. Sé que me advertiste, me protegiste, pero aún así me lancé. Mi acto suicida sabe a amargura. Hubiera sido mejor morir, que sacrificar el alma. Reniego de lo que siento, pero tenías razón. El quiere mi cuerpo y yo  su amor. Muero en cada intento de ganar su corazón


Noelia Rivera Cotto (Cidra, Puerto Rico)

La Mañana

Entró por la ventana un aire frío y traicionero.

Los cristales, antes cómplices, habían desertado

en mala hora.

Y algunos, algo terrible, seguían riendo

como si nada.

¿ Quién será  – pensé – el que ha intentado

traicionar mis principios?

¿ Cómo puede ser que a estas alturas

alguien pretenda quedarse con el santo y la peana?

Protestaré.

Sí, protestaré para que al menos todo el mundo sepa

por qué se puede vivir sin esperanza;

por qué hay que soportar que el viento

revuelva los papeles

para saber de qué tengo que morir mañana.

Y llamaré a mis vecinos,

los que siempre viven despiertos:

intentaré averiguar los motivos de que la mañana,

sin avisar siquiera,

venga tan cargada.

Y todo porque, en un momento de debilidad

alguien, en mala hora,

se ha atrevido a abrir la ventana.


Jesús Sanz Perrón( Madrid)

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Ballesta (Poema busca imagen)

A Diana Ballesteros

Acá, mis manos,
a veces dialogan con tus manos
y establecen un lazo de palabras dichas
que no requieren interpretación.

Como un propio y
catastrófico lenguaje perfeccionado
con el paso
del tiempo.

Mis manos te hablan a través del silencio
de arañones,
de caricias,
de pellizcos
a través de la melancolía.

Te conservo dentro,
muy dentro,
en la memoria
de la punta de mis dedos.

El tacto con tu cuerpo
envuelto en una terrible y sucia
sábana de lamentos.

Aquí te tengo,
en la punta de la lengua en forma de dulce
en los labios,
en el cigarro,
te llevo hasta por debajo de las uñas,
de mi piel,
te expulso tan sólo
para volver a absorberte
con un fuego purificador y colérico.

Te llevo en la garganta,
en forma de palabras no dichas,
encrispadas,
en un solo y lamentable
nudo seco y carraspero.

 

Te necesito,
mon amour,
mon chéri,
Ballesta mía,
te necesito para romper con este
ensordecedor silencio.

Para quebrar el cristal
de esta infernal barrera,
entre tu cuerpo
y mi cuerpo.


Alejandro Cruz  (Ciudad de México)


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A veces…

A veces,

sufro de dolor ajeno y

me

h

u

n

d

O

en el parquet como si fuera un mar

de arenas movedizas.

Tu mano me salva de hundirme en mi saliva rota.

Tu boca me da viento para volar…


Susana G. Lopez (Barcelona)

Diciembre espera.

De la incertidumbre han vuelto las palabras frías…

De la incertidumbre han vuelto las palabras frías

duras, infelices, de la noche de los arrecifes.

 

Si yo supiera darles otra intención

podría decirte lo que ocurre tras el velo que me difumina

lo que celebran bajo el espigón de los sueños imposibles

los augustos fantasmas del fuego de esta otra vida

que llevo, que nadie ve, ni tu tampoco,

que llevo dentro como un laberinto.


  David Pérez Pol de El libro de las tentativas

  www.ersilias.com


David Perez Pol

Publicaciones de David Pérez Pol:

2014 – Magia gris (aforismos)

2013 – Amapolas en las roderas y cigüeñas en los campanarios (poesía)

2013 – El fuego y el olvido (poesía)

2013 – Programa de mano (poesía)

2007 – Libro de las Tentativas (poesía)


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