Centauros eslavos de la transpaleta,

sirenas con escáner e himnos tecno entre alienantes cafés de máquina

que saben a café.

A cárcel.

Pintadas de odio primario en las letrinas.

Casas a lo Sólo en casa en plena Navidad norteña,

pudiente y protestante.

Una Holanda a la que no he sido invitado.

Músculo sin descanso.

Alma sin asilo.

Entre la espada de un engranaje mafioso,

la pandereta hecha estado muerta de hambre,

y la plutocracia regente y avispada.

Reflexiones dolorosas para un lemming desamparado

entre números rojos y cielos grises.

David San Cristobal (Logroño)